Эту штуку, что люди назвали судьбой,
неспособны, увы, поменять мы с тобой,
как послушную белую глину.
Лишь попытки осмыслить, при взгляде назад,
да и то не дано. Буду искренне рад,
коль получится наполовину.
Путы памяти бряцают, как кандалы
и меняются с возрастом риски шкалы,
по которой мы меряем счастье.
Результаты исканий – лишь шишки на лбу,
мы упорно считаем, что лепим судьбу,
не совсем, так хотя бы отчасти.
Может так, может, нет, но иначе – беда,
если ж, всё что случилось, не стоит труда,
то чего ж оно собственно стоит?
Тот, кто мир сотворил, если есть Он всерьез,
даже если услышит наш тихий вопрос,
то ответом едва ль удостоит. |
