Нет правил, логики. Лишь случай,
подобно кляксе на листе,
сбивает ветер листья в кучу,
как будто шарит в темноте.
Цепляет суетно, роняя.
Так неизвестная рука
людей по свету собирает
на миг, на годы, на века.
Взгляд может быть вернее речи,
движеньем времени влеком,
вдруг понимаешь, что до встречи
был поразительно знаком
с тем, с кем судьба тебя столкнула.
Вдруг узнаваньем обожжет,
халат, свисающий со стула,
рук обнимающих разлет.
И задохнёшься пониманьем –
всё не успеть, как ни спеши.
Болеют встречи опозданьем,
а у разлуки нет души.
Трещит по швам закономерность,
Судьбе диктуя невпопад.
А ценны лишь любовь и верность,
когда оглянешься назад.
|
