Иду к экрану, как спешит к холсту,
Рисующий портрет судьбы, художник.
Иные краски – строки по листу,
Но та же суть – событий подорожник.
А там, на черноморском берегу,
Который день, не зная передышки,
(А, может, зная, видеть не могу)
Мне вторишь ты. Когда-то выйдут книжки.
(Ещё пока неведомо когда)
Но, непременно, толстыми томами,
Стихов, где наши радость и беда,
Катились в строки, ровными волнами.
А, может, и не выйдут. Не беда,
Я не гонюсь за славою, ты тоже.
Иная страсть зазвала нас сюда –
Яд творчества, что непрестанно гложет... |
