А почём нынче лиха фунт?
Не ответят. Бесценен груз.
Есть, что кистью души, на грунт
Садануть, под диктовку муз.
Лягут мощно на холст штрихи,
Ёж свернётся, душе никак.
Занозили её стихи,
Накренили вперекосяк.
Осень нынче совсем гола,
Стынет, двигаясь к декабрю.
Тишина на ладонь легла,
пЬёт, по мелким глоткам зарю.
Пью свой кофе. Готовлюсь в путь,
Распластался он у дверей.
Есть, наверное, где-то суть,
Далеко, за пятьсот морей.
Слишком часто мелькают дни,
Мало времени жизнь вкушать.
Есть просветы в густой тени.
Распогодится, но опять
Та же стылая канитель
Набегает, как волн стада.
БЫт срывает судьбу с петель,
Хоть кричи, хоть беги! Куда?
Фрески памяти, в виде строк,
Раскидать по листу в узор.
А потом, возведя курок,
Зачеркнуть всю судьбу в упор...
|
