Вперед. Назад. И выпад.
Досадно, но устал.
Болтаюсь, точно выпил,
Брыкаюсь, как мустанг.
А он нажимает – талантлив и зол,
Он снова нацелен на приз.
Когда-то я тоже считался грозой,
А нынче – статист.
Рука дрожит и ноет,
Совсем сдала спина.
Он прет, как параноик,
Искрит, как сатана.
Но я-то постарше, я больше видал.
И вспомнил Мишеля Фуко:
Когда вместо сердца внутри пьедестал -
Свалиться легко.
Еще шажок. Полвздоха.
Батман, аппель, рипост!
Вот так. Почти неплохо.
Не так-то я и прост.
И вслед за сомненьями прыгнул клинок -
Как раньше - от низа – и вверх.
А кубок вручили на ножках, стальной,
За этот успех. |
