Роняет цифры с листьев календарь,
И время ускоряется по кругу,
Но застилает день пожарищ гарь,
Скрывая задушевную разруху.
В Монголии моей – сухой песок,
Разбитая, застрявшая машина,
И катится куда-то колесо,
Пересекая рыжую пустыню.
Встречаются чужие миражи,
Гербарии засушливых иллюзий.
«Эй, ветер, друг мой, ну хоть ты скажи,
Когда дадут попить, найдутся люди?!»
По капельке вчерашняя вода
Смывает нерассказанные мысли,
И вовремя не сказанное – «Да».
Меня, моя Монголия, простишь ли?
|
