Такою острой, нервно-пляшущей иглою
В рассветной тишине кольнула боль.
Тревогой, вымеренной тонкой полосою -
Боишься? - и наотмашь - Что ж, изволь.
И вырвались на белоснежный лист, с надрывом,
Впечатывая в плоть, дыша едва,
В строптивом почерке, толкаясь суетливо -
Как бриз, как дождь, как стон - мои ль слова?
Я вновь спешу опередить предназначенье,
Все то, что в дар отмерено судьбой,
Зажав в стальной кулак свое сердцебиенье...
Еще рывок до финишной прямой. |
