Моему другу.
Откроет книгу зимний ветер, вдруг
Перелистнет замерзшую страницу,
И, зачитавшись, остановит круг
Тех дней когда, тебе мой друг, не спится...
Ты написал семь тысяч четких слов,
Четыре неоконченных тетради.
Ты наломал немало в жизни дров,
И жизнь ушла, а ты остался сзади...
И нет тебя, и где твоя душа
Представшая в ненастный день пред Богом?
И только ветер тянет неспеша
Слова твои на долгую дорогу. |
