| Литературное общество Ingenia: Ауда - Птичий гриппРаздел:  Проза | | Автор: Ауда | | Баллы: 2 | | Внесено на сайт: 4.04.2006 |
| | Птичий грипп | | Человечество – это большая птица, которая рвётся в небо, но крылья у этой птицы подрезаны, и взлететь никак не удаётся. Вот и вчера иду я по улице, думаю о стихах, о высоком и вдруг вспоминаю, что хотел себе купить курицу. Конечно, сейчас начало двадцать первого века – по планете шагает птичий грипп, но ведь кушать всё равно хочется, а курица подешевела. И вот захожу я в небольшой магазинчик в павильоне у станции метро, встаю в очередь, жду. Полная продавщица лет сорока, с лоснящимся от жира лицом, взвешивает синевато-розовую тушку. Беру в руки полиэтиленовый пакет с курицей и тут… тут продавщица называет цену.
– Да вы что! – говорю я, – Мне ваша гриппозная курица за такие деньги не нужна! Это же вдвое дороже, чем везде.
– У нас нормальная курица, – шипит продавщица с ненавистью во взгляде, – Это ты какой-то больной!
– Ага, я СПИДом болен, – весело шучу я, – а вы ешьте сами эту курицу!
Так я говорю и кладу пакет с птичкой на прилавок, чтобы уйти. Небольшая очередь позади меня вдруг поспешно расходится.
– А ну-ка стой! – кричит продавщица и, выбежав из-за прилавка, загораживает дорогу. Теперь эта служительница культа наживы выглядит ещё более высокой и плотной.
– Забирай свою курицу и плати. Кому она нахер нужна после тебя?
– А вы сами скушайте, – простодушно советую продавщице я, совсем упустив из виду свою шутку. И без того красное лицо продавщицы наливается кровью от гнева.
– Я после тебя, спидоносца, эту курицу есть не буду! Плати давай.
– Сами вы курица! Может, у вашей сестры птичий грипп, а вы…
– Ты мою сестру не трожь…
– А вы за такие деньги её продаёте! Да пошутил я про СПИД! Успокойтесь!
– Плати! – продавщица на целую голову выше меня и надёжно загораживает проход.
– А чем докажете, что не птичий грипп у неё? Вон какая вся синяя да тощая!
– Плати! Пошутил он, видите ли! Сейчас директора позову!
И тут, как из-под прилавка, появляется директор – подтянутый молодой человек спортивного телосложения.
– В чём дело?
– СПИД у него, а он курицу полапал и брать не хочет.
– Так что? Платить будем? – директор смотрит на меня наглым, уверенным взглядом.
– У меня СПИД, – ору я, выходя из себя, – а вы тут все больны птичьим гриппом на голову, нафиг!
– Платите или я сейчас позову милицию, – говорит директор.
– А вы не боитесь, что я на вас чихну и заражу? – спрашиваю я, прикидывая в уме, что связываться с милицией мне совсем не хочется, – в рюкзаке у меня лежат документы левой фирмы, где я работаю, и попадаться с ними мне крайне нежелательно.
– Хватит нам тут мозги *бать, – говорит директор и ловко хватает меня за предплечье. В этот момент я, наконец, понимаю, что деваться мне некуда. С глубокой грустью достаю из кошелька последние деньги – мне пробивают чек. В кошельке остаётся тринадцать рублей мелочью – как раз на буханку хлеба. Я иду по весенней улице нашего прекрасного Петербурга, с крыш вовсю капает, светит ласковое солнышко, но на душе у меня черно. «А так хочется быть птицей, – размышляю в тоске я о несладкой участи творческой личности, – так хочется улететь отсюда и не вернуться. Но с другой стороны, птичий грипп, ничем не лучше СПИДа. Хорошо, что у меня нет ни того, ни другого, а только в голове опилки и мрачные шутки, от которых всё время хочется плакать. И зачем только люди так рвутся в небо? Вот ведь курица тоже хотела летать, а как плохо закончила! Сегодня я её на сковородку и… а вдруг у неё птичий грипп?..».
| | | | Обсудить на форуме |
| |
