Илье Цейтлину
Душа - котёл, в нём варится судьба,
к ней слезы добавляют крошку соли,
а грусть гвоздикой разбавляет боли,
чуть позже память сложится в слова.
Поэт живёт, всего себя кляня,
Срывает раны, кровью пишет строки,
Ему по силам внять судьбы уроки,
Слова собрать, как сущность бытия.
Стремится спеть, чтоб слышали везде,
ему по чину слово брать в объятья,
сжимать его, ломать и жечь печатью,
чтобы оставить людям на земле.
Он ранен жизнью раз и навсегда,
на пальцах шрамы резаного мяса,
чревато всё, на всё своя гримаса,
иначе не бывает, господа.
Не на крови замешано быльё,
ведь ненасилье имя для поэта,
как светоч он летает, как комета,
разбрызгивая веру, как питьё. |
