Солнца луч прорвался сквозь гардины,
Ветра направляемый рукой,
Рисовал он светлую картину,
Видимо, о жизни неземной.
Вроде Принца, что пришел когда-то
К нам из сказок Сент-Экзюпери,
Или нить, что тянет Ариадна,
Но от солнца к сущности земли.
Только, мне, пожалуй, поздновато,
Верить в добрых призраков страну,
Знаю, я они не виноваты,
Что судьбу Господь дает одну.
Ту, с которой спорить бесполезно,
Зная, что всему отмерен срок,
А вопрос родился интересный:
Что-то ставит под сомненье Бог?
Если я пройду сквозь все преграды,
Ни к чему мне божий пьедестал,
Мне при жизни почестей не надо,
Лишь бы только дома кто-то ждал.
Ветер стих. И было мало толку
В разговоре с пляшущим лучом:
Он из тех, кто очень близко к Богу,
Только вот не просит ни о чём.
|
