.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . К. Ш.
Вот, наконец, и дома ты –
Включаешь пару ламп, –
Июль. Пустые комнаты
И тени по углам...
Со стен эскизы сорваны,
В шкафу пустой проем:
Семь гномов нарисованных
Когда-то жили в нем, –
Ушли в чужую сторону,
Их участь тяжела...
И Кошка арестована –
Без паспорта жила.
Заплакано-зарёвано
Зеленое сукно,
Ползет тоска зеленая
В раскрытое окно...
Всё ждешь ночного гостя ты –
Глаза все проглядишь...
Куда вы делись – Господи! –
И Гоцци, и Лябиш...
Винить, родная, некого,
Что холод льет из ниш –
Жарри, Расина, Чехова –
Их разве обвинишь?
А тень твердит уклончиво:
«Всё в жизни – пустяки...»
Портреты – не окончены,
Не начаты стихи...
И сплетница салонная
Слезу о нас прольет,
А Феликс Соломонович
Нас, может быть, поймет....
И на Таганке холодно,
И холодно в лесу...
Семь гномов нарисованы –
Восьмого нарисуй....
. |
