Арктическая мышь крыла расправит хладно,
в столицу принесет поток печальных дум...
Ну что, опять не спишь? Да, будь она не ладна -
бессонница, как кот, залезла снова в трюм.
Обветренная плоть, привыкшая к скитаньям,
не любит суеты и каменных углов.
Закатный ворох слов шкворчащим ожиданьем -
ершами для ухи лишь полнится улов.
Застенчивый койот метельной серенаде,
что третий день подряд рыдает за стеклом,
тихонько подпоет, скорей, забавы ради,
ревнивая свирель испустит грустный стон.
Уста мои тихи - ночные звезды светят,
как в детстве, что ушло за лунный горизонт,
но пишутся стихи, чтоб золотые сети,
поддетые веслом, отправились за борт...
Соленая вода, как слезы, что стекают
от счастья по твоим чуть розовым щекам.
Румянится еда, бокалы для Токая,
течёт любви Гольфстрим без грусти по стихам.
© Copyright: Джон Магвайер, 2010
Свидетельство о публикации №11002024205 |
