| Закрою двери на запор... | | Закрою двери на запор
и полистаю старый том,
начну с поэтом разговор
о том, о сем.
Покуда горечь правит бал,
струею льется кровь из жил,
мне нет заботы, с кем он спал
и сколько пил.
Покуда пенит старый лак
его магический бульон,
неважно мне, кому и как
молился он.
Воспет досужею молвой
иль проклят уханьем молвы,
пустое это - он живой,
а мы мертвы. | | |
|
