Боль отведав, живую, не мнимую,
с дрожью в голосе, белый, как мел,
он запел, опрокинув родимую,
для себя, не с эстрады, запел.
Не нытьё ресторанное, пошлое,
вой рождало его естество,
снегири, исклевавшие прошлое,
грудки вымазав кровью его
в память - снег суетливою стайкою
окунались. И снежная пыль
ледяной, ностальгической байкою
покрывала прожитую быль.
За окном занавескою розовой
плыл чужой, безразличный рассвет.
Нет её, соловьинно - берёзовой,
как возврата в минувшее нет...
|
