Никто не скажет – нет на мне креста.
Он – твой.
Вина, гнетущая, как тайна,
полночно, полнодневно, неустанно,
улыбкой отреченья на уста
легла и приросла и проросла
вовнутрь.
Так прорастает пустота,
когда любовь, отставшую от стаи,
сбивает безучастный ураган
и птахою швыряет на стекло
чужого дома. Влёт. Вся недолга.
Изломан, истолкован, тих и слаб,
сочится голос сукровицей слов
на крест,
тобой
поставленный
на мне.
И нет ни грана истины в вине. |
