«Птичка, помолись за меня» –
Так говорил я в три года.
Вооруженная палками ребятня.
Фуражка, носимая гордо.
За годы я вытянулся, окреп.
У меня появилась кличка.
«Птичник» - звали меня во дворе.
Молчи, глупая птичка.
Были друзья, переезды, быт
И купола столицы.
Птичник слинял да и был забыт.
Перелистни страницу.
Всё еще я, ко всему готов,
В бледном осеннем свете.
Ёжась, застёгиваю пальто.
Волосы треплет ветер.
(Какой романтический натюрморт.)
Руки в карманах, осень.
Я для героя вполне затёрт:
Профиль усталый, проседь.
Нет, погоди, всё было не так.
Вот: «купола столицы».
Далее: первый поход в зоопарк,
Клетка со странной птицей.
«Птичка» – шепчу я – "твой грозный крик,
Твоё незнакомое пенье
Простёрлось до дня, когда я старик,
От самого дня рожденья."
И снова назад. В тот зелёный сквер,
Где всё еще мне три года,
Где я не задумывался о Москве,
Где тихо шагал, не гордо.
И жизнь, словно шар, надо мной летя,
Спускала послушно нитку.
И всё, что случится года спустя,
Под тихую пело скрипку.
И всё ещё пело. И воздух блестел.
И мир был всегда возможен.
И было возможно всё и везде.
И я был. И я был тоже.
"Птичка, помолись за меня:
Воистину и всегда."
И птичка молится за меня:
-Та-та-та-та
-Та-та-та-та
-Та-та-та
-Та-та-та
|
