По темноте московских улиц,
Бреду. Я ведаю, куда.
Дома, похожие на ульи.
Фонарь, - сверхновая звезда.
Тепло от дыма сигареты,
Невольно греет мне ладонь.
В кармане мелочь - кастаньеты.
Расческа, как для губ гармонь.
Иду в горнила переулков,
Ступая с пятки на носок.
И эхом отзываясь гулко,
Мои шаги - сверлом в висок.
Я, - к Чистопрудному бульвару,
Добрёл почти от Маросейки.
Я долго шёл сюда, недаром.
И сел у пруда на скамейке.
Прикуривая, вспомнил детство,
Почти забытые года.
Я жил с бульваром по соседству.
И вот, опять попал сюда.
Здесь все, мне показалось новым.
И все же, памятным, до бреда.
Тут на гранитную основу,
Давно встал гордый Грибоедов.
"Москва, как много в этом звуке...",
Я вспомнил пушкинские строки.
Набатом стали сердца стуки.
Тут детства моего истоки... |
