Проходит молча слов череда, вчера возможно, теперь беда,
гуляют фразы, в груди набат, друзья поэты, я виноват,
как кошка в горле скребётся фальшь, в руках горенье и рвётся плащ,
слова швыряют в меня размер, уйду в отставку от этих дел.
Не надо больше мне строк кривых, что чистить надо от рифм больных,
вприсядку с гиком танцует слог, сотру катрены, вот мой итог,
прилягу молча у костерка, там пламя бьётся, как сталь клинка,
летают искры, играет свет, мне новых мыслей приходит след.
Огонь пылает, на ветках жар, вновь закипает заветный дар,
свечным огарком и угольком я на бумаге рисую дом,
поставлю подпись, «Здесь жил поэт», смешно наверно, смешнее нет,
к чертям рисунок, смахну золу, не сяду больше на ту иглу.
С прошедшим счёты сведу с утра, что было плохо, прочь со двора,
отныне сраму мне не имать, я буду прозу теперь читать. |
