Сколь прозаично, буднично, жестоко,
непостижимо сердцу и уму.
Людей не счесть. Безмерно одиноко
среди людей нам всем, по одному.
Из вечности пробег короткий в вечность
зовётся жизнью. Oтчего же путь
к себе, увы, уходит в бесконечность,
и шепчет ветер вкрадчиво: забудь.
Мы забываем и быстрей, чем надо.
Мы рассыпаем годы на пути.
В напиток жизни ляжет каплей яда
пустое, запоздалое «прости».
Бормочется вечерняя молитва,
многоязыко миллионы лет.
Но солнце режет по глазам, как бритва,
на безысходность проливая свет...
|
