Разгулялась весна по долинам, в предгорьях Памира,
Задышали сады, и в сиреневом мареве цвет,
Расправляют деревья, как ангелы, нежные крылья,
А в душе расцветает моей новой песни куплет.
Бело-розовый стих, от рожденья похожий на песню,
В унисоне звучит с ним, сливаясь, волшебный дутар,
Я – уральский акын, в ритме Азии Мир мой так тесен,
Но зато и в морозы на сердце тепло - Божий дар!
Словно порох, сады отгорают в безумном цветеньи,
И урюк, и миндаль, что от розовых кудрей чудны,
В этот миг сознаёшь торжество божества вдохновенья,
В этот миг понимаешь, о, как мы друг другу нужны.
Счастье хитрою, умною и изворотливой птицей
Где-то свило гнездо и лететь не торопится к нам,
То ли в небе журавль, то ль в руках моих птица-синица.
Не всегда успевая понять, мы взываем к Богам.
Не волнуйся со мной за мою недоверчивость – пОлно!
Горевать, что миндаль через день отцветёт и в горах,
Бело-розовый дым, как вуаль, упадёт слоем ровным,
А печали свои не смогу я упрятать в стихах.
Эти строки легли на бумагу мою лепестками
Отгоревшей любви, отболевшей души пустоцвет.
Кто сказал, невпопад: - в нелюбви мы спасёмся стихами? -
Происходит обратный отсчёт... И пути нам назад уже нет. |
