Бывают серые, как крысы, вечера,
Когда эфир пронизан кантиленой Верди
И Млечный Путь посеребрил земные тверди -
Я ощущаю, как Вселенная стара...
Душа сомнамбулой - из завтра во вчера -
Уходит отбывать печальный долг бессмертья...
Икают ходики...и, поперхнувшись, бьют
Двенадцать раз, как отпевают скорбь утраты,
Теперь и во "вчера" душа моя - non-grata...
Нигде во времени ей не найти приют.
Когда так рядом, в ступоре минут,
Латает - штопает каверны реставратор -
Осколки клавиш, остов арфы, струн спираль,
Руины пагод, где разбрасывала камни...
Но сверлит прошлое крысиными зрачками
Этап грядущего, всю эту пастораль...
Смирясь, бредёт душа в истоптанную даль,
Дорогой Вечности раздробленной веками...
|
