Играет кто-то на гитаре,
А кто-то в барабаны бьёт...
Мои стихи пропахли гарью,
Палёным запахом невзгод.
Мои стихи пропахли дымом
Полночных крепких сигарет,
Тоской гранёной, серым гримом,
В который рядится рассвет,
Холодной памятью бессонной
И ожиданием весны...
Мои стихи пропахли солнцем,
Целебным запахом сосны,
Рекой текучей, синим небом -
До невозможной синевы,
Вином тягучим, белым хлебом,
Периной луговой травы,
Твоей улыбкой - нежной-нежной,
Как перья лёгких облаков,
И платьем, брошеным небрежно,
И жарким бредом вечных слов,
И летним ливневым азартом -
Всё выплеснуть, что накопил,
И мокрым городским асфальтом,
И трассами ночных светил,
Докукой осени недужной,
Театром, вешалкой, дождём,
Зимой скрипучей, ветром южным,
Февральским неспокойным днём...
Не угольком на пепелище,
Не плетью высохшей лозы,
Не скудным подаяньем нищим -
Разрядом бешеной грозы!
Живым - живые - от живого.
Смеяться - плакать - говорить.
Мои стихи - попытка слова.
Попытка мыслить. Проба жить. |
