От мелких забот в сутках суетных тесно,
вокруг не объехать, насквозь не пройти.
Часы отмеряют, да что? Неизвестно.
Последнюю треть? Половину пути?
А может быть шаг? И что следует дальше?
Быть может, узнаем, поведать не смочь.
Поэтому хочется чувства без фальши.
Пред тем, как упасть в скоротечную ночь,
вверяешь листу то, что кажется важным,
но позже, уже прочитаешь едва ль.
Судьба обрастает наследством бумажным,
где, как седина, проступает печаль... |
