Говорят, что мы прём за наваром,
Что мы все как один - торгаши:
Завладели российским базаром
И считаем свои барыши.
И пускай без папахи, без бурки, -
Всё равно угадать нас не труд:
Мы - тупые нерусские чурки,
Так нас русские чурки зовут.
Объясни же нам, глупым ,Создатель,
Сколько лжи нам терпеть на веку?
И над кем торжествует каратель
В истекающем кровью Баку?
Там ,где Киров из бронзы отлитый,
Всё стоит под охраной солдат,
Вдоль аллеи ,слезами омытой,
Неживые бакинцы лежат.
Не предавшие отчего крова,
Не подавшие кривде руки,
Там зарыты враги Горбачёва:
Дети, женщины и старики.
Может, чем-то они торговали?
Или кто-то из них экстремист?
Им теперь догадаться едва ли,
Что напишет о них журналист,
И какое им выберет слово
Президент Комендантских Ночей ,-
Он - штыком заколовший слепого,
Он - в упор расстрелявший врачей!
Объясни же России, Создатель,
Одуревшей от сна на боку,
В чью свободу стреляет каратель
В истекающем кровью Баку...
1991г. |
