(из цикла «СЛОВА»)
У сложносокращённых,
Рождённых бегом слов
Пульс бьётся учащённо
В простеночки висков.
Спешить, конечно, вредно,
Но что же делать, раз –
Кроссовочное время
Спрессовывает нас.
Сжимает до значений
Невнятных, словно сюр,
До букв, до усечений,
До аббревиатур.
Накатывает валом,
Разносит на дрова
И мы не успеваем
Договорить слова.
Бежит хромая Хронос,
И я за ним лечу
В ту недоговорённость
Невыраженных чувств,
Где бьётся учащённей
Безгласной жизни пульс.
На слово сокращённый
Я вытрепан и пуст. |
