Всегда, сеанс закончив секса,
Я духом падаю во прах. (Во сказанул, аж самому не верится!)
Ужасно громко бьется сердце:
Любовь была иль просто трах?
Мне много про любовь известно:
Любил – как в небе полетал.
Но я, братва, признаюсь честно,
Ее пока не испытал.
Стихами про любовь обклался,
Читал их долгие года,
До обморока обчитался,
Ну, а любить-то мне когда?
Готов платить я неустойку,
Что уговора не держу.
Пришла любовь – пожалте в койку,
А как иначе докажу?
Толкуют, что любовь – искусство.
Мне недоступна эта высь.
Мне лишь одно понятно чувство:
Хочу – и все! Хоть разорвись!
Она, наверно, тоже хочет,
Но про любовь ды-ды, ды-ды…
Я кукарекаю, как кочет,
От этой глупой ерунды.
Недавно с Веркой мы балдели.
Я думал – все: любовь, она!
Мы продержались три недели,
А продолженья – ни хрена.
Была та Верка распрекрасна
От самых ног до самых плеч.
Я так любил ее ужасно,
Что ей теперь ни сесть ни лечь.
Тащусь, как пьяный по ухабам,
И зуд щекочется в крови.
Чего им надо, этим бабам,
Какой такой еще любви?!
Я душу в мыслях вынимаю –
Уж так мне ясность дорога.
А в той любви не понимаю
Ну ни бельмеса, ни фига…
|
