Ты всё - о смерти, старости боишься.
А я – о жизни, зная наизусть,
Что, отцветая, плодоносит вишня
И опадает… - Только прячу грусть…
Ну что поделать, если мы не вечны,
Хоть говорят, что вечная душа…
А я живу, чтоб ты мне гладил плечи
И целовал, прерывисто дыша…
Чтоб, ароматом кожи опьянённый,
Срывал с меня прозрачный, тонкий шёлк
И до утра, нагой и полусонной,
Шептал: «Люблю… давай разок ещё?..»
Ты всё - о смерти. Я прошу - не надо.
Она сама нагрянет в день и час…
Давай уйдём под шорох листопада
Туда, где смерть найти не сможет нас?..
Февраль, 2007
|
