Край пустырей и яблонь диких,
где на полях все реже рожь,
ты ароматом земляники,
травой некошеной зовешь.
Там пряжей тихих перелесков
согрет мой старый отчий дом,
плотнее тканой занавески
висят туманы за окном.
Ведут, как прежде, перекличку
по всей округе петухи,
там, с детства мне вошло в привычку
мечтать и сочинять стихи.
Не ради славы, не для чина,
а ради собственной души,
и эта мудрая причина
мне шепчет до сих пор: "Пиши".
И я пишу, и посвящаю
всю жизнь тем самым ярким дням:
пчеле летящей к иван-чаю,
в колосья вызревшим полям. |
