Уж разносолы готовим впрок,
загаром плотным покрыты лица,
по небу едет Илья-пророк -
раскаты грома от колесницы.
Дрожит на клене листок резной,
и ароматы плывут из сада,
нас до обеда целует зной,
а к ночи сменит его прохлада.
Вода остынет за этот день,
отяжелеет лиловым крапом,
быть может, выпил тепло олень,
или медведи прогнали лапой.
Не перечислить, не счесть примет,
а то, что будет, никто не знает,
но зреет в листьях кленовых медь,
и лето в сердце перезревает.
|
