По ночным диалогам, порою, почти бессловесным.
По маршрутам бессонниц, проделанным навзничь. Дыша,
как глубокий старик, оттого что чудовищно тесно
мыслям в сонной башке, а в груди заплутала душа
и, по вздохам, себя выпускает на волю, но тщетно,
ибо, воля души переходит в телесную смерть.
Всё вопросы швырять, исступлённо во тьму , безответно,
ощущая ответы, но, в этом, признаться не сметь.
Окунаться в стихи, как в прохладный раствор водоёма,
и, незнамо куда, плыть в потоке созвучий и слов.
И, доверив себя, на рассвете, дороге из дома,
через день пронести свой незримый, бесценный улов... |
