......................Виктору Батраченко
(«В том сквере» http://www.stihi.ru/poems/2006/01/18-196.html)
Не отыскать, и не трудись, спасенья.
Не убежать, не кануть в забытьё.
Пьянящая болезнь стихосложенья –
бессрочное проклятие твоё.
Портрет судьбы из ритмики и звука,
усталость позабыв и суету.
Какая очищающая мука,
с собою говорить начистоту...
* * *
Когда спеленат город тишиной,
лишь шорох шин и ветра шелестенье,
ты разговор заводишь не с луной,
но с памятью, стремящейся в забвенье,
но с тем, что люди совестью зовут,
чудачеством, занудством, самоедством.
И кошки на душе твоей скребут,
и тяготят тебя своим соседством...
* * *
Жизнь – початая давно чаша,
ох, крутого, в ней питьё, нрава.
Мир, в котором мы живём, страшен
и, чем дальше, тем страшней, право.
И не ясно, как нам быть с этим,
а напиток всё быстрей пьётся.
Только, как нам объяснить детям,
что верёвочка к концу вьётся?..
* * *
«Я помню всё»! Да нет, всего лишь крохи.
Устала Память и роняет ценный груз.
Она нищает и дела, похоже, плохи,
в руках у Времени зажат козырный туз.
Лишь восстанавливать по строчкам неумело,
портрет минувшего, бросая взгляды вспять.
Мы проиграем, ничего тут не поделать.
Но очень хочется подольше поиграть...
* * *
В той стране, где, когда-то нам верилось, центр земли,
где наивность свою принимали за чистую совесть,
в той стране, от которой сегодня я в дальней дали,
сотворили, Шекспиру назло, очень грустную повесть.
В этой повести, боли с отчаяньем невпроворот,
в этой повести, ложь обворованным детям в наследство,
в этой повести, власть, не давясь, пожирает народ.
Где-то, между страниц, умудрилось в ней спрятаться детство...
* * *
Угадать бы передышку на бегу,
обронить накидку пошлой суеты.
Размечтался! Понимаю, не могу,
сожжены, без сожаления, мосты.
Ведь бесценно то, что связывает тут
и не к месту причитания надрыв.
Потому, что дома любят, верят, ждут,
я не смею даже думать про разрыв...
* * *
Поблекнут портреты, уйдут сновиденья,
забудется голос. Лишь несколько строк
быть может, отыщут разгадку продленья,
но им, как и прочим, отмерян свой срок.
Сегодня уйдет. Безвозвратно. Бесследно.
Любым уговорам, мольбам вопреки.
Лишь Время взирает с насмешкой, победно,
гоняя кругами две разных руки...
* * *
А теперь о главном. Вопрос – Зачем?
Почему и как, и какой ценою?
Рассуждать хотел, да язык мой нем,
плохо помню то, что стряслось со мною
и совсем не ведаю, что же ждать.
Но, пока есть те, без кого мне крышка,
есть весомый повод зарю встречать
и писать стихи. Глядь, и выйдет книжка... |
