Сидели, говорили, пили пиво...
А, может быть, излишне крепкий чай.
И я спросил тебя неторопливо,
И я спросил, как будто, невзначай.
О чем - забыл...
И получил по морде.
Меня всегда ты видела насквозь.
И только на двенадцатом аккорде
Тебя мне успокоить удалось.
Терзая поседевшую гитару,
Я пел, как Пол Маккартни с бодуна...
Ты суетилась возле самовара,
А, может быть, у ящика вина.
От жалостливой песни я заплакал,
И потерялась разговора нить...
Тут в гости заявились два поляка
И стали не по-русски говорить.
Похоже, что-то об искусстве танца...
Мы дружно станцевали краковяк.
Ты кофе подливала иностранцам,
А, может быть, трехзвездочный коньяк.
Толпой вошли рассерженные глюки,
И тут же вышли, душу теребя.
Я взял себя в мозолистые руки
И начал успокаивать тебя...
К утру, ты незаметно впала в спячку,
И я тебя куда-то уволок...
По мне, так лучше белая горячка,
Чем белый стих ментов на посошок.
Слепа судьба российского поэта...
То в ступоре, то крутится винтом.
О чем стихи?
Мне, кажется, про это,
Моей подруге, кажется, про то...
|
