Мне б вылить печаль, как остывшую воду из грелки.
Заботы стряхнуть, как давно надоевшую ношу.
По городу шустро шныряют облезлые белки,
я думы свои им, увы, как орехи, не брошу.
Дорога петляет меж створок рассвета с закатом
и мидия-жизнь норовит в суете захлебнуться.
На планов завал обречённый, взглянув виновато,
в родное плечо, точно лодочка верная, ткнуться.
И вновь бормотать, что, наверное, всё не напрасно,
и гомон детей отнести к самой лучшей из песен.
Что было вчера, не воротишь. Что будет? Не ясно.
Сегодняшний день мелочам повседневности тесен.
Спасибо, что есть. И что Завтра сулит продолженье.
Что утром дано, просыпаясь бросаться в пучину.
Жизнь длится, пока продолжается это движенье,
последствий набор закрывает собою причину.
Лишь день начался, уж заката виднеется кромка.
Дорога домой – продолженье дороги из дома.
Мне некогда ныть, да и незачем, просто негромко
мурлычет Печаль свою песню под звук метронома...
|
