Весь мир болеет осенью,
Простудным октябрём,
Закованными росами,
Хроническим дождём.
Туман густой уляжется,
Закрыв окна проём,
И может быть покажется,
Что мы с тобой вдвоём.
Почудится сквозь локоны
Белесой пелены,
Что руки наши сомкнуты,
А пальцы сплетены…
Листва ещё колышется,
Но сдастся ноябрю,
И может быть послышится
Неясное «люблю»…
Оно почти не сказано,
Похожее на сон,
Навеяно и смазано
Туманом за окном.
|
