Лампа на столе бросает тени, на столе зелёные листки,
медленно проходит мимо время, разрезая память на куски.
Промывает в сите страсти божьи, смешивает чёрные угли
отгоревших памятников ложных, горькие последыши любви.
Вглядываюсь в старые картины, может из заброшенных времён
вынырнет наружу птицей синей свет, что был когда-то порождён
трепетным дыханием апреля, радостью несбывшихся надежд,
каплями дождя и вишней спелой, запахом картофельных котлет.
Страны, что когда-то привечали, города, горящие в зрачках,
выплывают, словно из печали в сон, что посещает мой бивак.
Языки, которыми владею, в кучу замешали естество,
на иврите гарно разумию, инглиш и по ческу, всё одно.
Фразы пролетают с шумом в строки, заливают скатерть, как вино,
за столом играют свадьбу боги, в прошлое открыли мне окно.
Прыгаю, как мальчик по дорожке, слово в слово, кочка, бугорок,
языки играют, и горошком сыпется на землю литер полк.
Я стою заносчивым капралом, вытянул носки, сверяю строй,
пред трибуной времени по залу дни мои проходят на постой.
Я парад приму, а после выйду, трубку раскурю и хлопну штоф,
конь мой у крыльца, стучит копытом, впереди немало новых снов. |
