Жизнь проходит, как сон. Но всегда недостаточно сна.
Оттого вязнут ноги, свинцом наливаются веки.
И уже безразлично мороз ли со снегом, весна,
всё, как пылью, покрыто привычкой и скукой навеки.
Я листаю судьбу. Шелестя с пожелтевших страниц
мотыльками ночными слетают былого картины.
Но уже не узнать прежних мест, и предметов, и лиц,
силуэты домов и людей безразличные спины.
Что ещё предстоит, то случилось уже сотни раз
и любая беда, как и радость, становится дымом.
Но меж пляшущих строк след останется слабый от нас,
пусть надежда смешна, но надеяться необходимо...
* * *
Смерть – не обман. Из властных, цепких рук
не выскользнуть слезой и вздохом не сорваться.
Ей будет посвящён судьбы последний трюк,
принадлежит лишь ей прощальный всплеск оваций.
Рождённый в детстве страх, как тесное пальто,
ему вдогонку сны, исполненные грустью.
Вслед тихому «зачем?» , чуть слышное «за что?»
и память - поводок, который не отпустит...
|
