Не так давно, с утробы, как ни странно,
Услышал голос: "Сядь и напиши!"
Не наркоманом стал, но графоманом,
Хотя, по сути, оба хороши.
Сравнить себя могу я с кочегаром,
Тем, что кидает в топку уголек.
Мои стихи не блещут божьим даром,
Но, я пишу их за листком листок.
Мне написать стишок на тему лета,
Зимы и осени с весною не слабо.
Назвать его "Дом голубого света".
Пусть я не Блок, не Пушкин, не Рембо.
Меня ругают критики за рифмы,
Глагольные, за скачущий размер.
Строчу эссе, сонеты, афоризмы,
"Как бог на душу" и на свой манер.
Могу писать я на любые темы,
Про секс, любовь и лучезарный свет.
Терпенья не хватает на поэмы,
И денег на покупку сигарет.
Эх! Где вы, где вы, годы молодые!
Мне повернуть бы времечко назад.
Эх! Кони пегие, каурые, гнедые...
Устал писать и жутко ноет зад. |
