Реют над Москвою облака,
ватные подушки шелухи,
Отлежали мягкие бока,
и опять не спят от чепухи
Пешке путь в ферзи не удалсЯ,
сказка - ложь... да лишь силен намек
С мокрыми ногами, как босяк,
он стихи утащит в уголок
Потаенной грусти, где печаль
спит ужом, свернувшимся в клубок,
Людям приземлённым тоже жаль
огонька, что жаром стать не смог…
И в запасе держат, затаив,
козыри последние свои,
Люди. Эта нежность - их наив...
Не поют зимою соловьи... |
