Мы звено в цепи огромной судеб, колос в поле, где растут хлеба,
миг времён, растраченный, как ссуда, сброшенный, как осенью листва.
Мы страничка в книге общих будней, с памяткой, что делать и когда.
Крысы в трюме тонущего судна, ждущие побега из ярма.
Муравьи, а также исполины, господа и жалкие рабы,
по дороге в рай по грязной глине, мы бредём, как сыновья вдовы.
Пробиваясь сквозь заслон пространства, ленточку хватая от звезды,
рвёмся, словно дети, разобраться, кто такие и откуда мы.
Пятясь раком, тащимся к вершине, по камням, по сожженой траве,
как лосось страдаем на стремнине, падаем, мечтая о волшбе.
Завершая путь, стремимся к Богу, путаясь в надеждах и мечтах,
молимся, грешим, в святую воду окунаем голову, как в бак.
Кажется, на всё хватает силы: глупость, страсть, безумие и сечь,
но приходит полночь, рвутся жилы, сокровенных слов нам не изречь.
Что от нас зависит в этой жизни? Что в конце, куда доставит рок?
Суждено ль нам в душах отозваться, или только мусор между строк? |
