Кто гений, кто талант и кто имеет право
судить других людей, как высший судия?
За что из тишины вдруг возникает слава?
Пусть кто-то говорит, что это лишь возня.
Не деньги и звонки, букеты и обновы,
не девочки гурьбой на выходе цена.
С экрана улетит в пространство ваше слово,
услышат ли его другие времена?
Закинут ли в архив, или в какую башню,
где молча пролежат в заброшенном углу?
А может быть прочтёт их критикан вальяжный
и скажет, сей поэт не хуже коньяку.
Он разбёрет строку, как автомат на части,
разрежет на куски картины полотно.
Найдёт ошибку там, где бились в сердце страсти,
поставит точку там, где смерть вошла в окно.
Царапнет пару слов, дефисом меж годами,
когда послал к чертям заслуги и долги,
где кровью написал, а где писал вистами,
какой любил шашлык и где ронял листки.
За что же, чёрт возьми, мне хочется бодаться?
За то, что мне сейчас оближут кое-что?
Что скажет про меня весёлое пиратство,
умеющее вмиг всё выбросить на дно?
Сам критик для себя, жестокий и кровавый,
сам для себя вершу суровый приговор,
я каторгу свою приветствую словами
и ухожу на бой, забытый волонтёр. |
