Вниз дорога летит по склону,
окуная себя во мглу.
Нарисую себе икону
и повешу ее в углу.
В полумрак, в стороне от двери,
чтоб напомнила мне, порой,
про находки и про потери,
что подарены той горой.
Я себе не ищу вериги
и не кланяюсь никому,
Самой верной из всех религий,
самой честной и потому,
самой тихой, служу и верю,
что поможет она принять
искушение и потерю,
и надежду не потерять.
Утомленный, но не уставший,
я верчусь из последних сил.
Атеизм с молоком впитавший,
все ж, религию сочинил.
Не поэму пишу, не повесть
и не гнусь пополам в дугу,
Мои боги любовь и совесть
и служу я им, как могу.
Не для галочки, иль награды,
не для позы, иль ярлыка
просто мне самому так надо...
С тихой песенкой ветерка.
не навязчивой и манящей,
бормоча, по привычке, стих,
на дороге, с горы летящей,
сочиняю богов своих.
(февраль 2004)
|
