Как красиво умирает Осень,
как светло, прозрачно и легко.
И совсем сочувствия не просит,
лишь возносит небо высоко.
Будто знает таинство ухода,
будто Боль не спутница смертей,
будто ей дарована свобода
от времён, забот и скоростей.
Это не агония и мука,
но триумф высокой красоты.
Где разводит тихая разлука
в прошлое ведущие мосты.
Это время, замерев от чуда,
вдруг поверить, страху вопреки,
что пути, ведущие отсюда,
могут быть воздушны и легки.
Январь 2004 |
