Глухая боль терзает тело,
Вонзает тысячи шипов...
Сестра морфин вводя несмело,
На час снимает смерти зов.
В висках стучит набат кровавый,
Вся жизнь проносится стрелой,
Но Смерть - в ногах... О Боже Правый...
Ему бы жить, он – молодой.
Она зовёт и шепчет нежно, -
Что, боль пройдёт, идём со мной.
И Дух сдаётся, и неспешно
Мозг соглашается с судьбой.
Такая малость, но весомо...
Всего каких-то девять грамм.
Чужая боль так незнакома,
И не уйти с мольбою в храм.
Курок нажат и жизнь застыла…
Свободно тело, нету мук.
Душа смиренно и бескрыло
Взлетела в небо, сделав круг…
Не вправе мы и - не пристало...
Ругать его, иль восхвалять.
Любите Жизнь - её так мало,
Она - как тонкая тетрадь... |
