Пудрит брови пыльная дорога
И не терпит на себе следа…
Я бреду по ней, возможно к Богу,
А возможно, просто в никуда.
Нараспашку грудь и ноги босы…
Да, расхристан я, как бандерлог.
И, наверно, смотрит уже косо,
На меня с небес лазурных Бог.
До него дойти, не из простого -
Крылья бы, а их как раз и нет…
Что ли в Храм? Да пустят ли такого –
Ни креста на мне, и без штиблет.
Остается, шлепать бледной тенью,
Языком лишь увлажняя рот…
Может и уткнусь, когда, в ступени,
Что ведут наверх, в Небесный Свод. |
