| О времени, о себе и еще немного | | Посвящается Илье Цейтлину......
Мне в сердце врезается слово, сверкая гранёным штыком,
оно и любовь и подкова, висящая в доме моём.
Я с рифмой гуляю по свету, меняю комфорт на шалаш,
она мне подарок от деда, как старый наследный палаш.
Рюкзак переполнен бумагой, мне бросить его недосуг,
таскаю его, как собаку, он старый, пожизненный друг.
Когда-нибудь утром осенним сложу свой последний катрен,
простите, я жил чуть блаженным, в стихах мой зарок и эдем.
Бегу по жизни, искренне ворчу, срываюсь с места, кубарем лечу,
как битый камень, пущенный с пращи, кричу: « С дороги, Боже, не взыщи»
Таким я был, не гнулся, словно жесть, таким мне вышло в прошлом жить и петь.
Сегодня я на перекрестке сил, хочу рвануть, но ноги держит ил,
скачу, как конь, мол, седина в ребро, мне нужно злато, к чёрту серебро.
Что будет Завтра ? Дай нам Боже мир, с собой и с веком, только без мортир,
с надеждой в свет, любовь и пустяки, но чтобы были к вечеру стихи.
А надо ль считать, где пути завершенье? Я знать не хочу, где закрою глаза,
пока из меня рвётся слов изверженье, я жив, а бумаги запрячу в рюкзак.
На диске останутся, или сотрутся, неважно, нестрашно, сказал, сколько мог,
мне там наверху это, может, зачтётся, а может когда-то прочтёт и внучок.
Стихи написаны в один день, с общей темой, поэтому решил поставить их рядом, на одной странице. | | | | Обсудить на форуме |
|
