Забирает в себя дорога и пространство и даже время,
собирает по закоулкам, чтобы спрятать в свои гаремы.
Жизнь проносится как лавина, на обочине хлопья тлена,
время тает забытой свечкой, остаётся одна лишь скверна.
Мы бросаем минуты в урну, не имеем к судьбе почтенья,
а затем - по частям, по крохам, догоняем с особым рвеньем.
Тратим, словно забыв, что сумма уменьшается постепенно,
а за слабость и лень порою ждёт нас огненная геенна.
Зёрна памяти в слове, звуках, их запишут на диски, может,
кучей мусора на пороге лишь обрывки судьбы и кожи.
Из судьбы выдирая будни, словно корни зубов больные,
мы мгновения, что невнятны, превращаем на миг в святые.
Украшаем, как ёлку, мыслью, что возникла гораздо позже,
ну и что, всё равно без толку, мир не знает про эту ношу.
Очень страшно, что жизнь проходит, как прочитанная страница.
Но кому-то наверно нужно. Пусть поймают мою синицу. |
