Осень плачет. С четными цветами
И понурой скорбно головой,
Я иду на день рожденья к маме,
В мир, где вечность пестует покой.
Неприютно мокрое кладбище,
А с портретов, сотни глаз - в меня…
Мол, пришел живой, а значит лишний,
Посреди расхристанного дня.
В капельках дождя могильный мрамор -
Серый страж устоев здешних лет.
«Вот и прибыл… С днем рожденья, мама…
Ты прости, подарка только нет.
Лишь цветы… Что ты всегда любила…»
Дальше хуже - душит в горле ком.
Слева, рядом, там отца могила…
Вся семья - сестра придет потом.
«Собрались…, - промямлил ежась зябко. –
Внуки? В норме… Впрочем – не без бед…
Кстати, мама, ты уже прабабка…
Папа - прадед… И, представь – я дед!
Жизнь идет…» Стою, топчусь нескладно.
На скамейке мокро - не присесть.
«Может,… я пойду уж? Мама, ладно?
У живых у нас, ведь время есть». |
