Август, душная Москва.
Ночь, прохлада – как спасенье.
Я пишу тебе слова,
Просто и без вдохновенья.
Не рифмую, не тружусь,
Не считаю робко слоги,
И на промахи не злюсь,
Цензор ты не очень строгий.
Я пишу, что заскучал,
И не слушай, там кого-то,
Что забыл, не приезжал...
Все проклятая работа!
Лето, дача, суета,
Незаконченная повесть.
Ни туда, и не сюда,
Допишу и успокоюсь.
И уеду в Кострому,
Ты ведь ждешь меня, я знаю.
Не открою никому,
Как об этом я мечтаю. |
