Здесь, на пороге, пауза в пути.
Взгляд обращая к небу, им напиться.
И прошептать прожитому – Прости.
И ощутить, исписана страница.
Размашист почерк буден с суетой,
уборист почерк потаённых мыслей.
Жестоко быт разделался с мечтой,
какие планы безнадёжно скисли!
Но за галдящей сутолокой дня
есть мутная река недолгой ночи,
где власть стиха окутает меня
и карандаш бумагу пощекочет.
Под грифеля чуть слышный говорок
возможно от сумбура отрешиться.
Следить за ручейками серых строк
и видеть, как становится страница
портретом, зарисовкой, иль, скорей,
ещё не затянувшеюся раной.
Пусть неминуем проигрыш в игре
с названьем Жизнь. Но почему так рано?!
Ответа не последует. Игра
придумана давно, да правил нету.
Сегодня, вытекая из Вчера,
отнюдь не продолжает эстафету.
Поскольку, сколь ни бейся, не найти
чем связана событий вереница.
Порог – всего лишь пауза в пути,
который, верить хочется, продлится...
|
